Раз-два-три, раз-два-три, раз.
Голова немного кружилась, все смазывалось в движении – саванна, отдельно стоящие бутылочные деревья, за которые заходило медное солнце, словно кто-то от наслаждения закрывал, но не до конца, длинные мягкие ресницы и окружающий мир гас в этих глазах. Возникло чувство какой-то легкости, едва ли не полета. Но полета в одиночестве, в молчании, даже в темноте. Это была их извечная мечта – о полете, который никогда невозможен. Это была конфронтация, то ли побег, то ли погоня, но кто кого догонял и от кого убегал, в этом танце было не разобрать, так все слилось в сплошном вихре её движений.
Она словно излагала свою жизненную позицию – поступала только так, как хотела. То была дерзкой, то покорной. То отпускала от себя, то заигрывала, и сама старалась подчинить. То была невестой, то бунтовала. Это была румба. Румба у подножия Килиманджаро. Сотри меня, смотри на меня, останься. Бурая пыль высохшей равнины медленно поднималась в неподвижном вечернем воздухе, постепенно скрывая от посторонних глаз токовище пары африканских страусов.